- EAN13
- 9782764646809
- Éditeur
- Éditions du Boréal
- Date de publication
- 31/08/2021
- Collection
- Nouvelles
- Langue
- français
- Langue d'origine
- français
- Fiches UNIMARC
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Livre numérique
Le nom de sa ville m’est aussi familier que le mien. J’en murmure les
envoûtantes syllabes quand je peine à trouver le sommeil, samarkand,
samarkand, comme une vieille incantation, et je deviens la fille d’un marchand
de soie, qui a fait la route à dos de mule avec son père depuis la Chine en
rêvant d’atteindre la vénérable cité des déserts du nord; je suis la Mort qui
se couche à côté du Grand Vizir et l’embrasse. Combien de villes y a-t-il au
monde que nous ne verrons jamais avant de mourir? Ne sont-elles pas les plus
intrigantes, les plus ensorcelantes, les seules qui nous obsèdent vraiment?
Comment nous empêcher de rêver quand nous entendons les noms de Taganrog, de
Cleveland, de Poznan, de Frantsevo, de Baton-Rouge? Et surtout en entendant
celui de Samarcande, qui miroite comme un mirage doré flottant au-dessus de
l’horizon? Hélène Robitaille a décidé d’écrire ces nouvelles qui ont toutes
pour cadre imaginaire une de ces villes où elle n’ira pas. Taganrog, par
exemple, en Russie, à la frontière de l’Ukraine. Taganrog : parce que c’est la
ville où est né Anton Tchekhov. Chacune des autres nous amène dans un lieu
vierge de nos pas, chacune est un petit roman, qui se donne le temps de
conjurer un monde, de faire naître et mourir des personnages qui continueront
obstinément à nous habiter une fois le livre refermé. Musiciens, acteurs,
homme, femme, mari, fils ou fille, amants, amantes vivent grâce à une écriture
qui sait respirer avec eux. Faut-il se désoler que nous n’ayons nous-mêmes pas
arpenté ces villes, qu’elles n’existent pour nous que grâce aux sortilèges de
la fiction? Faut-il se désoler que notre vie soit traversée souvent de ces
sortes de regrets qui nous amènent à réfléchir à tout ce que nous
n’accomplissons pas en ce bas monde, avant la mort?
envoûtantes syllabes quand je peine à trouver le sommeil, samarkand,
samarkand, comme une vieille incantation, et je deviens la fille d’un marchand
de soie, qui a fait la route à dos de mule avec son père depuis la Chine en
rêvant d’atteindre la vénérable cité des déserts du nord; je suis la Mort qui
se couche à côté du Grand Vizir et l’embrasse. Combien de villes y a-t-il au
monde que nous ne verrons jamais avant de mourir? Ne sont-elles pas les plus
intrigantes, les plus ensorcelantes, les seules qui nous obsèdent vraiment?
Comment nous empêcher de rêver quand nous entendons les noms de Taganrog, de
Cleveland, de Poznan, de Frantsevo, de Baton-Rouge? Et surtout en entendant
celui de Samarcande, qui miroite comme un mirage doré flottant au-dessus de
l’horizon? Hélène Robitaille a décidé d’écrire ces nouvelles qui ont toutes
pour cadre imaginaire une de ces villes où elle n’ira pas. Taganrog, par
exemple, en Russie, à la frontière de l’Ukraine. Taganrog : parce que c’est la
ville où est né Anton Tchekhov. Chacune des autres nous amène dans un lieu
vierge de nos pas, chacune est un petit roman, qui se donne le temps de
conjurer un monde, de faire naître et mourir des personnages qui continueront
obstinément à nous habiter une fois le livre refermé. Musiciens, acteurs,
homme, femme, mari, fils ou fille, amants, amantes vivent grâce à une écriture
qui sait respirer avec eux. Faut-il se désoler que nous n’ayons nous-mêmes pas
arpenté ces villes, qu’elles n’existent pour nous que grâce aux sortilèges de
la fiction? Faut-il se désoler que notre vie soit traversée souvent de ces
sortes de regrets qui nous amènent à réfléchir à tout ce que nous
n’accomplissons pas en ce bas monde, avant la mort?
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