- EAN13
- 9782764641101
- Éditeur
- Éditions du Boréal
- Date de publication
- 07/02/2012
- Collection
- Papiers collés
- Langue
- français
- Langue d'origine
- français
- Fiches UNIMARC
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Livre numérique
« Je suis un grand-père du temps des mammouths laineux, je suis d’une race
lourde et lente, éteinte depuis longtemps. Et c’est miracle que je puisse
encore parler la même langue que vous, apercevoir vos beaux yeux écarquillés
et vos minois surpris, votre étonnement devant pareilles révélations. Cela a
existé, un temps passé où rien ne se passait. Nous avons cheminé quand même à
travers nos propres miroirs. Dans notre monde où l’imagerie était faible,
l’imaginaire était puissant. Je me revois jeune, je revois le grand ciel bleu
au-delà des réservoirs d’essence de la Shell, je me souviens de mon amour des
orages et du vent, de mon amour des chiens, de la vie et de l’hiver. Et nous
pensions alors que nos mains étaient faites pour prendre, que nos jambes
étaient faites pour courir, que nos bouches étaient faites pour parler. Nous
ne pouvions pas savoir que nous faisions fausse route et que l’avenir allait
tout redresser. Sur les genoux de mon père, quand il prenait deux secondes
pour se rassurer et s’assurer de notre existence, je regardais les volutes de
fumée de sa cigarette lui sortir de la bouche, par nuages compacts et ourlés.
Cela sentait bon. Il nous contait un ou deux mensonges merveilleux, des
mensonges dont je me rappelle encore les tenants et ficelles. Puis il
reprenait la route, avec sa gueule d’acteur américain, en nous disant que nous
étions forts, que nous étions neufs, et qu’il ne fallait croire qu’en nous-
mêmes. » Avec sa manière inimitable, sur le ton de la confidence, Serge
Bouchard jette un regard sensible et nostalgique sur le chemin parcouru. Son
enfance, son métier d’anthropologue, sa fascination pour les cultures
autochtones, pour celle des truckers, son amour de l’écriture.
lourde et lente, éteinte depuis longtemps. Et c’est miracle que je puisse
encore parler la même langue que vous, apercevoir vos beaux yeux écarquillés
et vos minois surpris, votre étonnement devant pareilles révélations. Cela a
existé, un temps passé où rien ne se passait. Nous avons cheminé quand même à
travers nos propres miroirs. Dans notre monde où l’imagerie était faible,
l’imaginaire était puissant. Je me revois jeune, je revois le grand ciel bleu
au-delà des réservoirs d’essence de la Shell, je me souviens de mon amour des
orages et du vent, de mon amour des chiens, de la vie et de l’hiver. Et nous
pensions alors que nos mains étaient faites pour prendre, que nos jambes
étaient faites pour courir, que nos bouches étaient faites pour parler. Nous
ne pouvions pas savoir que nous faisions fausse route et que l’avenir allait
tout redresser. Sur les genoux de mon père, quand il prenait deux secondes
pour se rassurer et s’assurer de notre existence, je regardais les volutes de
fumée de sa cigarette lui sortir de la bouche, par nuages compacts et ourlés.
Cela sentait bon. Il nous contait un ou deux mensonges merveilleux, des
mensonges dont je me rappelle encore les tenants et ficelles. Puis il
reprenait la route, avec sa gueule d’acteur américain, en nous disant que nous
étions forts, que nous étions neufs, et qu’il ne fallait croire qu’en nous-
mêmes. » Avec sa manière inimitable, sur le ton de la confidence, Serge
Bouchard jette un regard sensible et nostalgique sur le chemin parcouru. Son
enfance, son métier d’anthropologue, sa fascination pour les cultures
autochtones, pour celle des truckers, son amour de l’écriture.
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